DIA 31 TORTONA, TALLERES, AMIGOS

DIA 31    TORTONA, TALLERES, AMIGOS

Celebrando el nuevo resurgir de la Cirilator con Fernando Giribaldi, afamado Chef

Haciendo gala de una puntualidad inglesa a las 09,00 hrs aparecía por el vestíbulo del hotel Francisco Giribaldi. Fue imposible que desayunara conmigo. Su condición de Chef metido todo el dia entre pucheros hace, me comentaba el dia anterior, que picoteara de nueve de la mañana a nueve de la noche. Así que me preocupé de a la hora prevista estar listo para ir a la base de la grua donde había pasado el fin de semana la Cirila.
Lleva este hombre menudo, nervudo, a punto de meterse en los cincuenta años, veinte instalado en Italia, donde ya se habían venido sus padres desde Chile hace tiempo. Ahora jubilados, le esperan a él para llevar la hacienda que con su esfuerzo y sus ahorros ha comprado hace unos años.
Me comenta de camino a la base que esa empresa lleva muchísimos años actuando en el pueblo como una mafia calabresa. Que el chavalito que cogió de sus padres las riendas del negocio es el típico pijillo al que se lo dieron todo hecho.
Cuando llegamos eran las 10,15h y la Cirila estaba en el mismo sitio donde se había bajado el sábado al llegar. Yo entendí que a las 08,00h del lunes se iban a interesar por la avería y que le tendrían ya ojeado una primera impresión de su alcance. Nada de nada, ya digo. En el mismo sitio en la explanada exterior. Y no solo eso si no que, por medio de mi solícito traductor, quizás para mañana se metieran con ella.
Yo cuando me enfado no solo no trato de disimularlo si no que lo magnifico todo lo que puedo. Mi enfado llegó a decirle al gilipollas aquel que nada de eso era en lo que habíamos quedado y que en ese mismo momento me llevaba el coche de allí. El tipo me dice que no. Que el coche de allí no sale hasta que no le den el finiquito en AXA internacional. Las llaves estaban sobre la mesa. Las cogí en un arranque de mala leche y le dije que yo me iba a llevar el coche. Que le firmaría mi salida y que si no me dejaba o ponía impedimento para salir, llamaría a la policia. Fernando iba traduciendo todo lo rápido que podía aunque bien se veía – llaves en mano - mi firme determinación a  sacar de aquel taller/grúa mi Cirilator. Echaron entre ellos una parrafada que Fernando no me traducía, pero deducía de su “furia española”, “denuncia policial” y algún término más que Giribaldi, al decírselo se lo estaba poniendo crudo.
Acabó sacando un folio de la impresora y escribió un párrafo sencillo en el que con la fecha y sellado abajo, yo eximía al taller de cualquier compromiso a partir de las 11,30 h de aquel fatídico lunes de primero de Julio y que por mi propia voluntad retiraba La Machinna. Firmé con mucho gusto y lo mandé con un furibundo gesto a freir espárragos.
Como esperábamos algo así, ya habíamos hablado en el coche de otro taller. Este de un buen amigo suyo, Bruno, y a diez kilómetros de allí
- Sería capaz por tocada que esté la Cirila  de hacer esos 10 km detrás de mi y acercarnos al taller de mi amigo? Me preguntaba Francisco.
Lo que sea con tal de que no siga avanzando el dia y no haya un diagnóstico.
Abandonamos aquel lugar uno delante y yo detrás muy despacio. No sin antes avisarle al chiquito éste que pondría una seria y durísima reclamación en mi compañía por su incompetencia.
Renqueando, sin pasar de 40 llegamos al taller de Bruno. Bernini Rally. Ya estaba puesto sobre aviso telefónico de lo que le iba a llegar.
Resultó ser un chavalón grande y muy afable que en cuanto llegamos dejó de hacer lo suyo y junto con otro mecánico se pusieron a la faena.
Se dedica este hombre y con notable éxito a la vista del marecumbé que tiene allí montado, a preparar coches para rally y carreras. El mismo tuvo hace algunos años un gran bólido con el que ganaba todo lo habido y por haber en Italia. BMW, Porche, Mishubisi , máquinas que a mí me recordaban los que se ven por la tele en los internacionales de rally, en los Paris/Dakar. Aviones que vuelan bajo, de "cuatropecientos" caballos de potencia queriendo salir desbocados de sus motores.
Desengrasante a todo el motor y con la pistola de agua a presión, un lavado a fondo para ver por donde podía estar la fuga. Todo el motor y mucho más en la parte de estribor que llegaba hasta la batería, estaba perdido de aceite. Yo insistía en pérdida por el cilindro. Comprobó todo lo que yo le había dicho minuciosamente. Bujías, bobina, cableado….

No quedo rincon por comprobar

Buscando falsos contactos

Midió compresion. El problema me dice, es eléctrico. Posiblemente platinos, pero el no tiene para este modelo y además su “chispas” está de baja. Pero el taller eléctrico de otro colega a 60 km , es quien mas sabe de ésto pues es aficionado a los clásicos populares y cree recordar incluso que tiene un Dyane 6 y varios  2CV para vender, para piezas etc. Que le iba a llamar por tlf. Estamos salvados, pensé.
- Todo ok. Tiene de todo y que se lo llevemos cuanto antes, nos dice.
Entre que nos tomamos un café servido por su mujer que trabaja en la parte administrativa de Bernini Rally, ya tenían la Cirila cargada de nuevo en su grua. Y acompañé a Bruno en el camion y detrás venía el bueno de Francisco con su coche por si tuviera necesidad de volver a Tortona.
Se descargó a última hora de la mañana en el taller de Ipentauri y nos fuimos los tres a comer a un restaurante de esos de polígono de los de buena cocina para currantes. Con mucho gusto los invité a comer a los dos y todavía hubo tiempo en la sobremesa para anotarme un par de recetas con variantes para el “pesto” que estoy deseando poner en práctica. Es lo que tiene comer con un buen Chef que te cuenta sus secretos.
Por la tarde nos volvimos al “chispas”. Ya le habían metido mano. Ya habían requetecomprobado todo el cableado. Ya tenían el diagnóstico….: Los platinos !!!! Se negaban a enviar su electrónica señal a las bujías y cuando lo hacían era tarde y a destiempo. Éstas, las bujías, no se ponían de acuerdo y de ahí su falta de sincronización y el “rateo” de ambos cilindros.
Cuando Bruno vio que estaba la cosa clara se fué con el camión grúa a su taller. En un par de horas estaríamos de vuelta para el papeleo de la grúa y el seguro.
Efectivamente se cambiaron los paltinos por unos Magneta Pirelli que casualmente tenía nuevos y en su plástico. Los que llevaba no eran los mas recomendables y de ahí que tantos kilómetros y sobre todo, tan seguidos, hicieron que acabaran perdiendo su efecto . Santo remedio !!!
- Avere l'onore di avviarlo e vedrai che ha il potere che deve avere… ( Ten el honor de arrancarlo tú y veras que tiene la potencia que tiene que tener) me decía el “chispas” ilusionado habiendo resuelto el problema y creyendo que yo había aprendido el italiano en el que me hablaba en cinco minutos. Yo reclamaba la traducción de Fernando como agua de mayo. Se limitó a decirme; que te sientes y lo arranques, que está listo…
Fue el mejor sonido que pude escuchar en mucho tiempo. Ni una Jazz Sesion podía igualar aquel ronquido, aquel suave ronroneo del corazón de mi Cirilina volviendo a latir en un sístole y diástole perfectos. Bravos, Bravísimos estos nuevos amigos de la Scuderia Efferre...!!!
No estaría completo el relato si no se dijera aquí que me cobraron solo los platinos y que el resto iba por su cuenta. Para ayudarme en esta bravisima aventura en la que me había metido. Su publicidad, tanto la de BERNINI RALLY como la de IPENTAURI ,luce orgullosa en las bandas de la Cirilator.
Acabó este largo fin de semana en dique seco con una cena mano a mano Fernando y yo en la Piazza del Duomo de Tortona. Hablando de lo divino y de lo humano. Lo humano tirando al arte de la buena cocina y recibiendo información valiosisima sobre ella en aquella región de Italia. Intercambiando nuestras direcciones y haciéndonos la promesa, de obligado cumplimiento, de volver a vernos. Él en mayo del 2019 donde yo le daré la cobertura que necesite para hacer el Camino de Santiago y yo en el 2020 para visitarlo en Chile en sus vacaciones, donde el me dará todo el cobijo que esta incipiente amistad promete.
Cumpliremos. Claro que cumpliremos !!!

En la grua de BERNINI RALLY

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

        BRUNO. Un Crack . Bravisimooooooo!!!!!











A la espera por si tuviera que ser el donante

DIA 30 . TORTONA Y AVERIA

DIA 30   30 Sabado . TORTONA Y AVERIA

Pretendía hoy llegar a Génova por Pavia evitando Milan. Todo iba bien. Incluso la sombra que encontré para prepararme la comida y sestear veinte minutos. Un sol abrasador que no daba tregua.
Todo iba bien ya digo. Pero al poco de iniciar la marcha el cilindro de estribor – creía yo que era el cilindro- empieza a ratear, a fallar. A quedarse sin fuerza, como si fuéramos a la mitad de su potencia. Es decir con un cilindro solo. En cuanto pude paré y me metí en faena. Bobina, bujias, bomba de gasolina… todo estaba ok . Por chequear hasta donde pudiera. Así que me puse en lo peor con el antecedente de la pérdida, que no consumo, del aceite. La fisura, holgura etc que fuera de aquel cilindro, había llegado a una falta total de compresión.
Había pasado un pueblecito, Villalvernia, hacía poco más de 5 kms. Con lo que monté todo y volví sobre mis pasos, pues estaba en medio de la nada. Renqueante llegué al aparcamiento de un bar/cafetería y desde allí hice las llamadas a la cía. de seguros AXA. Pero esta vez directamente a mi corredor en Asturias que se portó como siempre del diez .En poco más de una hora llegó la grua con la intención de meter el coche en su base-taller y esperar hasta el lunes. El propio conductor de la plataforma me acercó con su coche al hotel que ya me tenía reservado mi seguro pues le coincidía la entrega con este viaje de su fin de jornada este sábado. Aunque le dije que mi compañía me pondría un taxi sin cargo alguno, el insistió pues vivía a escasos 200 metros del hotel Il Cavallino en Tortona, donde tendría que pasar si ó si, las noches del sábado y del domingo.
Llamé, ya instalado, a mi Almiranta y le dije que la aventura estaba casi que al 80% terminada. Con una avería del tipo que yo me imaginaba, no cubriría el seguro tantos días de reparación.
- Animo!!! me decía al otro lado del teléfono y a unos cuantos miles de kilometros.
- Relájate y descansa y el lunes ya se verá. Italia es un  buen sitio para pasar unos días y tienes a los Müller relativamente cerca. Puedes instálate con ellos mientras dure la reparación.
Eran un bálsamo sus palabras y era acertada su idea . Los Müller son nuestros amigos desde hace 40 años, que reparten su vida entre Florencia y Tokio y que no les sería dificil solucionarme cualquier “papeleta”.
A última hora de la tarde el intenso calor dejó paso a una suave brisa así que después de instalado y con la correspondiente ducha, salí a dar un paseo buscando por las afueras del pequeño Tortona una explanada. Volé mi cometa casi una hora y con su vuelo traté de ahuyentar los malos presagios. Me parecía una eternidad llegar al lunes.

DIA 29 . VERONA

DIA 29 . VERONA

Esta zona norte de Italia no deja de sorprenderme nunca. Por más que la visito – la visitamos, que la Almiranta es una gran fan también- siempre le encuentro algo en lo que no me había fijado antes . La carretera aquí es sinuosa y estrecha. Hay ya algún repecho y lejos quedan aquellas rectas y llanuras por las que estuvimos transitando por casi  toda Europa , excepción hecha de los montes Transilvanos que me recordaron mucho, con otra dimensión, a los nuestros de la zona de pre-Picos de Europa. Pues bien, decía que en estas carreteras de curva y contracurva solemos pasarlo muy bien los aficionados a las motos. Me he cruzado con varios,bien solos bien en grupos. Los accidentes en estas escarpadas carreteras deben ser frecuentes para estos moteros, a juzgar por  las señales. Van éstas en grupos de tres. En el primer triangulo de peligro el pictograma enseña a un motorista iniciando una tumbada. A los pocos kilometros otro triangulo de peligro sitúa a ese motorista rozando ya con la rodilla en el suelo y del que salen chispas. El tercero y último ya representa al motorista por un lado en el suelo y su moto por otro. En pequeñito pero bien entendible tres cruces de cementerio. Contundente.
Me quedé con las ganas de hacerle la foto pero imposible con el tipo de carretera, curvas, señales tan evidentes como para jugársela y que un motorista en su trazada se estrellara contra nosotros. No hay arcén.
Entré a Verona buscando un camping. El tráfico era el de una ciudad importante y la proximidad del fin de semana. A cinco kms del centro en la carretera señalaba un campismo.
Resultó ser un sitio donde guardaban autocaravanas y roulottes, pero no permitían el camping. El chico de la oficina muy amable, me indicó el desvío que tendría que tomar para un camping. La suerte que siempre me acompaña y las cortas medidas de mi particular mobil home, hicieron que pudiera quedarme. Estaba practicamente lleno. De nuevo la particularidad de la Cirila, la bella macchina a juzgar del recepcionista, hicieron que pudiera quedarme . Me tocó una parcelita cerca del río Adagio que al atardecer me procuraba frescor pues no habiamos bajado de los 30 grados en todo el día. Pero también los mosquitos.  A pesar de ellos escribo mis notas comodamente instalado a la popa de la Cirilator. Las veinte mil ronchas de sus picotazos al día siguiente, son las evidencias de que mi sangre debe serles muy dulce y de que había muchisimos.

DIA 28 .MARAVILLOSA ENTRADA EN ITALIA

DIA 28  .MARAVILLOSA ENTRADA EN ITALIA

.- A cuanto estaremos de la frontera? Le pregunto a un par de hombres que estaban al borde de la carretera.

En un casi italiano me indican señalando hacia delante que a muy pocos kilómetros. Y así fue. Una de esas fronteras que no lo son mas que en el protocolo. Un Stop, unas viejas instalaciones y poco más. Casi que no tuve que parar el coche. Eslovenia quedaba atrás tras enseñarle el pasaporte prácticamente que desde la ventanilla.

Una carretera serpentea rodeada de verdes y frondosos pinares. Hermanos de los que había dejado atrás. No cambió tampoco mucho el acondicionamiento del vial. Como vengo anotando, se gastan estos gobiernos el dinero en otra cosa. No hay muchos carteles y solo en las curvas muy pronunciadas ponen las barras laterales.

                                                      Hospitalidad Italiana en la ALBERGARIA

Vino, Jamón, Pan....  como regalo de bienvenida !!!

Me “presta” que decimos en Asturias, el leer en italiano. El que la publicidad de la furgona que llevo a la proa sea en ese idioma. Voy dejando por los caracteres cirílicos, las erres al revés y los nombres de lectura imposible y fonéticas impronunciables. Estoy en Italia. Entre esa cartelería esperaba algo que me resolviera la noche… hotelito, camping, área para caravanas. Pero no aparecía. Estaba atravesando La Riserva Naturale Della Val Rosandra. Espectacular. Ya fuera de esa reserva un cartel de Albergaria me ponía sobre aviso. Se desviaba un poco de mi dirección al día siguiente hacia Genova, pero no había muchas más opciones. Era alentador el cartel con su camita y su almohada. Había que tomar un desvío y decía que a 12 km. Así que tomé el desvío. Atravesé un bosquete precioso que adelantaba la noche en unas horas dada su frondosidad. Siguiendo sus indicaciones me llevó justo a la entrada de la Albergaria. Un edificio principal y algunos auxiliares. Unos caballos en un cercado y un enorme Samoyedo que perezosamente abandonaba el porche donde sesteaba para venir a recibirme. No había gente pero sí un solo coche aparcado, con lo que aparco al lado. Detrás del perro enseguida una niña con el típico Ciao italiano que para ellos es válido para la bienvenida como para la despedida. Le hablo en español preguntando por la pernocta y es ella la que me inquiere a mí.

.- Do you speak English?, Because I don’t speak very well your españolo, but my mother speak a little bit españolo...

Y ya en su italiano y a voces desde el porche va entrando en la casa para avisarla.

.- Mamma, un uomo spagnolo con una macchina molto bella ..!!!!!

Entre el inglés de la niña y el poquito de español de la madre, vengo a entender que es una granja escuela que no tendrá actividad hasta dentro de unos días. Que aunque el anuncio ponga cama es un standard para todos y que unos tienen y otros no. Su albergaria no. Pero que si me parece puedo acampar en su prado aunque no cree que llegue el cable de corriente. Y lo que es mejor, gratis todo, pues cuando le pregunto el precio, por toda contestación me dice que soy bienvenido. Bonita manera de entrar en Italia.

Al poco ya estaba instalado y empezando a prepararme una cena ligera. Llega el que era su padre – de unos setenta años- y se interesa por la aventura. No hablaba inglés ni el poquito de español de su hija pero es sabido de la facilidad que tenemos españoles e italianos para entendernos. Al poco se va y vuelve con un magnífico plato de jamón y una botella de vino y que tanto uno como otro me dice, lo hacen en la finca. Las instalaciones de los cerdos no llegué a verlas, pero sí los viñedos que rodeaban la granja escuela. Quiero pensar que a los críos que acudan aquí no les dirán nada del origen del rico jamón que me estaba cenando. Cuando estaba empezando a comer vuelve a acercarse otra vez. Esta vez con un pan recién horneado.

.-También hecho aquí, supongo . Le pregunto. Y con una sonora exclamación levantando sus brazos y una sonrisa en su cara, exclama;

.-Certo amico. Quasi tutto esce dalla nostra terra !!!

Le invité a un capuchino al acabar, ya que no quería cenar conmigo. No hubo forma tampoco de que se dejara hacer una foto. Coqueto y presumido me indicaba que era vecchio e mal organizzato per l'occasione . Le entendí perfectamente; que con aquellas pintas de granjero, no!

Dormí en mi tienda rodeado de los caballos y los perros. Naturaleza y buena gente. Lo dicho; Qué buena entrada en Italia!

Ya les había dicho al padre y a la hija que yo me iría muy temprano y que no quería molestar. Por eso me indicaron como se abría la cancela y que la dejara igual. Así lo hice a las 07,30 hr. Cuando abandone la Albergaria, no sin antes dejarles en su porche una lata de fabada con una nota de agradecimiento.

DIA 27 .ESLOVENIA ES TODO VERDE Y AMABILIDAD

DIA 27 .ESLOVENIA ES TODO VERDE Y AMABILIDAD

De todos estos días, en  todos estos   kilómetros, Eslovenia es el país que más me recordó a mi Asturias querida. Incluso mas allá del paisaje y el verde, con sus gentes amables con ganas de ayudar, de agradar. Gentes patinando y en bicicleta por los pueblecitos que atravesaba. No se han gastado un duro en rotondas ni quitamiedos. Ni grandes dispendios en la red de carreteras. No he probado mucho sus autovías, pero la carretera nacional suya vendría a ser una comarcal, y regular, de las nuestras. Algunos grupos de trabajadores se afanan a lo suyo rebacheando y otros con un pequeño tractor desbrozadora, limpiando los márgenes. Conducen con bastante prudencia y la señal de no más de setenta, es la habitual.

El Sygic me lleva a un rio y lago donde se suponía que había camping… y si que acertó, pero todo cerrado. Una pena porque en la orilla había patos, fochas y cisnes muy acostumbrados a los paseantes y ciclistas de la zona. Se me iba echando la tarde encima y en un par de hoteles de polígono donde les pregunté, no les quedaban habitaciones. Opté por salirme de la belleza de aquella “carreterina” en la que se prodigaban grandes esculturas con enormes troncos y meterme en la autovía para buscar un área de servicio de ésas en las que por 50 céntimos te puedes duchar, cafetería de maquina y demás. Seguía avanzando la tarde y no aparecía nada hasta que un gran cartel anunciaba en la siguiente salida un hotel. No lo dudé y salí. Como siempre tengo suerte, allí estaba mi habitación por un precio estupendo en un edificio de madera y cristal. No tenían más que a una familia rusa al completo, muy numerosa, con niños, abuelos y padres.

Fue una delicia sentarme en la terraza de la habitación a fumar una pipada y      escribir mis notas. Carboneros,gorriones, lavanderas, mirlos,herrerillos,petirrojos, andaban también a lo suyo por entre la foresta que
 bordeaba el rio a unos metros.

En esas estaba cuando un ligero toque en la puerta me saca de mis notas e interrumpe el canto de tanto pájaro a mi alrededor. Resultó ser el dueño del hotel. Acababa de llegar y preguntó en la recepción que atendía su hijo, por el dueño del simpático y pequeño coche (nice and small car) y la habitación que le habían dado.

.- Can I invite you to dinner ? Me dice aún aguantando yo la puerta.

Traté de rehusar lo más educadamente posible la invitación, pero fue imposible. Solo había un inconveniente; tendría que ser en 20 minutos pues el quería acompañarme y luego se le haría mas tarde (aún siguen cenando muy temprano en estas latitudes) Teníamos un inglés igual de malo, con lo que nos reíamos mucho de la grotesca traducción que hacía el hombre con la app de su móvil . Después de casi una hora de cena me despedí dándole mi tarjeta y ofreciéndole, como no podía ser de otra manera, mi casa en Asturias.

Para mi sorpresa y después del desayuno al día siguiente al pedir mi check out el camarero saca una nota del mostrador con la firma del tal Andrej con un simple: All O.K. It’s free for Spanish man.

Le debo mucha pastuqui a mi Cirilina. Soy consciente de que estos agasajos son por ella. Yo solo la conduzco.

La tranquilidad total después de una dura jornada

DIA 26. CROACIA/ SERBIA Y FRONTERAS CASI DE MENTIRA.

DIA 26.  CROACIA/ SERBIA Y FRONTERAS CASI DE MENTIRA.

Yo a las fronteras como la de Hungría con Croacia las considero casi que de mentira. Las instalaciones de Hungría están con pocos efectivos y los Croatas que custodian y vigilan la suya, son pocos más. Al de la caseta de Hungría le hizo gracia la Cirila y desde su asiento con una amplia sonrisa,,, very nice car¡!! Y con un good luck,,,,!! Me devolvió el pasaporte sin más. El Croata de pistola, chaleco antibalas y ametralladora en ristre y cara muy seria ni la Cirila ni yo conseguimos arrancarle una sonrisa. No abrió la boca y todo por gestos que me bajara del coche y abriera el portón de atrás. Así lo hice. Se limitó a mirar por dentro y como quien levanta un mantel con delicadeza, levantó la manta cubre-todo que llevo. Debió de ver tanto cacharro que me mandó de seguido a la caseta final que era de control de aduanas. En su uniforme no había armas. Me pide el pasaporte, casi que ni lo mira pero no me lo devuelve.

.- España…..y con el pulgar señalando hacia abajo. Yo que ni sí, ni que no. Cara de circunstancias y a ver en qué acaba

.- Iniesta…  y el pulgar hacia arriba

.- Aguirre, soy Aguirre, le digo señalándole mi pasaporte aún en sus manos.

Al instante se dio cuenta de que no le iba a seguir el juego con los jugadores de fútbol de mi país.(me enteré mas tarde de que efectivamente el tal Iniesta era un futbolista) Con desgana me da el pasaporte a través de la ventanilla y me señala que continúe. En 50 metros ya estábamos en Croacia.

 Fronteras casi de mentira después de lo visto

 Los inventos de la necesidad...

Me había propuesto llegar a Osijek que es ciudad importante y a una distancia como para fin de etapa. El día transcurre sin novedad, con poco tráfico y carreteras aceptables. Enormes cosechadoras que ocupan bastante más que el carril derecho, hacen esfuerzos para que los de atrás podamos adelantarles.

Yo sabía que no estaban los Croatas muy puestos en esto de los campings así que me procuré un hotelito con el desayuno incluido y la Cirila aparcada debajo de la ventana de la habitación y a la vista de sus cámaras de vigilancia que se apresuró a enseñarme, tanto en su ubicación en la pared como pasando por dentro del mostrador de recepción, en el monitor central.

.- No problem for your car, sir….. all day recording.

 Asi de cerquita duerme la Cirila de mi

Al poco y después de una refrescante ducha –siguen los días con una fortísima ola de calor- bajo al bar. Se había formado una auténtica algarabía de aficionados que ataviados con las camisetas a cuadros rojos y blancos, se ventilaban sus cervezas; en diez minutos empezaba el partido de Islandia contra ellos y el follón iba en aumento. Como sabía que contra eso poco o nada podía hacer, me pedí una cerveza y me acomodé entre ellos. De las poquísimas veces que he visto un partido por la tele con sus espectacular hinchada, tan en directo.                                                                           

Lo tomé como una experiencia sociologica.Me dediqué a fijarme más en un público que vibraba como si realmente estuviera donde yo acababa de estar hace unos días, con sus bocinas, sus banderolas, sus colores… igual que si estuviesen en el campo o en las calles del mismísimo Moscú antes del partido. Cuatro pantallas, una de ellas de colosales dimensiones, hacian que no se escapase detalle de cada patada, de cada pase, de cada falta, de cada gol cantado por estos vecinos de Osijek. Ni que decir tiene que Croacia ganó el partido.

Yo los había visto por la carretera y en la ciudad pero al día siguiente eran muchos más los que adornaban sus coches con banderitas en las ventanas y una especie de fundas con un cierre que forraba, por cientos, los retrovisores de los coches. Pura pasión por los cuadros rojos y blancos después de ganarles a los Islandeses por 1-2.

    La hinchada futbolera Croata,,, tremenda !!!

DIA 25 . SÍ. HUNGRÍA ES UN PAIS AMABLE.

DIA 25 . SÍ. HUNGRÍA ES UN PAIS AMABLE.

El país que siempre me recordará a uno de sus ilustres fotógrafos, Nicolas Muller y con él a sus hijos. Pablo Muller con su mujer y sus hijos son, desde hace cuarenta años, parte de mi familia. Cuando atravesaba su país, le enviaba whatsapp a Carmen, muy malita en el hospital.

Como decía en el capítulo anterior, siempre me gustó, siempre me fue grato al margen del consabido turisteo por Buda y Pest, así separado pues no son lo mismo aunque Viajes el Corte Inglés lo venda como tal.

Los campos de esta tierra llana están hermosos. En algunos ya han empezado las cosechadoras a trabajar. Leviatanes de acero que en número de tres o cinco por cada extenso campo, siegan,desgranan,recogen, cargan… faltará poco para que en el mismo campo acaben empaquetando el cereal por sacos o termine el proceso con el corn flakes en su cajita lista para el desayuno de millones de niños americanos.

Voy disfrutando de una puesta de sol preciosa a sabiendas de que no hay camping. Alargando el día hasta llegar a Bekescsaba, donde me alojo en un hotel del centro que según el reclamo tiene el edificio más de trescientos años y ya ha pasado por todo: desde cárcel, hospital, cuartel y ahora magnífico hotel y barato. Con una decoración muy de principios de siglo en el que cada mueble es una obra de arte y donde un servilletero puede tener cien años como mínimo. Fantástico el desayuno con unos huevos con beicon y abundante pimienta negra que ya le ponen en cocina.

Gente amable que me indica la salida, pues la “Mari Pili” se ha levantado de nones y no da con ella. Por mas de diez minutos sigo a un vecino desde el semáforo en la rotonda donde el Sygic se empantanaba, hasta que me dejó en la nacional 47 buscando yo Szeged en dirección a Serbia.

La ruta escogida y por ganar sur, hizo que por muy pocas horas y muy pocos kilómetros, entrar en Serbia

Bajando de Szeged y cerca de Subotica está el paso fronterizo. Lo tiene porque obviamente son países distintos y no están en territorio Schengen en el que con las restricciones que en su momento impusieron, podemos circular con tan solo mostrar nuestro DNI. Pero la facilidad para salir de Hungría y entrar en Serbia fue total hasta el punto de no necesitar bajarme de la Cirila. Muy poco personal pero eso sí, varias cámaras controlaban el flujo de vehículos. Y casi no me doy cuenta de que estoy en Serbia. De casualidad me tocó echar gasolina y el coche que estaba delante de mí llevaba el adhesivo con la SRB. Aproveché que el combustible lo pagaba con VISA para incluir también el distintivo, pues no he sacado moneda local salvo en Rusia y Ucrania.

DIA 24. DE UCRANIA A RUMANIA.

BISONTES ,,,!!!!!!!!!!

DIA 24. DE UCRANIA A RUMANIA.








De oca en oca y de país en país, me toca Rumanía. He pasado por Rumanía en un visto y no visto. Se mantiene el mismo paisaje de cultivos pero ya no en extensiones tan grandes. La poca maquinaria que veo trabajando es a todas luces antigua y mal conservada. La pobreza de este país te sale al encuentro en cada parada. He tardado mas de una hora con un apetito importante en encontrar un sitio agradable para hacerlo. Como llovía torrenciamente a intervalos, me fijaba en las pocas marquesinas para la parada de algún autobús que no alcancé a ver. Tampoco a gente esperándolo. Son éstas marquesinas de bloques y en su día profusamente pintadas con colores estridentes. No hay una repetida pero sí repiten todas en la suciedad que acumulan y el estado de abandono en el que están. Una cosa que me llamó la atención fue el paso de frontera. Ucrania y Rumanía deben de llevarse bien pues en esa especie de tierra de nadie y bajo unas instalaciones igual o peores que las marquesinas de autobús que cito mas arriba, compadreaban tranquilamente unos y otros hasta el punto de que los coches aminoraban un poco y seguían. Y esto lo veía yo parado y enseñando mi pasaporte al guardia de turno al que le hizo gracia el pintoresco vehículo que le tocó en suerte. Yo llevaba la ventanilla bajada pero aun así el tipo me golpeó en el capó del motor con los nudillos y yo entendí que quería que se lo abriera. No. Freno en seco mi ademán de abrir la puerta y bajarme y devolviéndome el pasaporte que no había abierto, dijo un good ok y que siga. Todo esto después de una larguísima espera de mas de dos horas. El personal es el mismo para toda clase de vehículos y lo que es más, para la interminable hilera de caminantes en los dos sentidos que llevan bolsas y mochilas repletas y presumo que pesadas.
Bueno al final ya estaba en Rumanía y trataba de quitarme de la cabeza el prejuicio que de los rumanos tenemos en España. Con tanta noticia de exmilitares organizándose en España para extorsionar y robar. Fue difícil. No lo conseguí a tenor de lo vivido. Al atravesar un pueblo de mediano porte me llamaron la atención unas construcciones que a ambos lados de la calle, hecha un lodazal de charcos y basuras, se alzaban a cada cual más repipi, recargada y grotesca. Con entradas y cierres fastuosos. Con minaretes y torres a título ornamental. Con toda clase de elementos decorativos en chapa zinc o inox, compitiendo con el de enfrente o el de al lado. Muchos de ellos sin terminar pero viviendo dentro. En España había leído ya algo de estos gitanos rumanos, de estas mafias que sin oficio ni beneficio son capaces de construir semejantes bodrios. Muchos de ellos con el dinero de la mendicidad y el robo. Aparqué entonces por llevarme el recuerdo y porque si no lo fotografiaba no se iba a creer. Salvo que ya salió algo en la tele – todo pasa hoy por la tele- un reportaje enseñando aquellas mansiones que en su mayoría son de antiguos militares y hoy dedicados a seguridad y escolta personal más lo que cité antes.
Asi que me bajo y sacando el móvil del bolso, que menos mal que no fue la Nikon, y me disponía al encuadre cuando de no sé donde, un joven grande como un armario de tres cuerpos casi que tira delante de mí su bicicleta al bajarse de élla y se me pone enfrente.
.- Stop, stop… no foto, no telefon ¡!!
Y con la misma me lo meto en el bolsillo y con mi mejor cara de tonto me excuso y me vuelvo a la Cirila. Como para llevarle la contaria a semejante ejemplar o ponerme a explicarle que la via publica , en Europa al menos, y ellos aunque parezca imposible lo son, es libre de ser fotografiado lo que uno quiera.
Por Timisoara fui buscando Hungria que ya en ocasiones anteriores me fue más amable.

 

LOS PUESTOS AL BORDE DE LA CARRETERA. Delicias gatronomicas

Delante de La Cirila se fué a la cuneta en un funesto adelantamiento. Van como locos ,,,!!!!

 Montañas de SUCEAVA,donde la Cirilator sufrió lo suyo

DIA 23 . UCRANIA

DIA 23 . UCRANIA

La cosa cambia aquí. El paisaje es precioso, el verde exuberante. Todo muy salvaje, muy sin tocar pues el mantenimiento es nulo. Empiezan a verse carros de cuatro ruedas con personas y enseres arriba, a veces tres o cuatro en fila por el borde de la carretera que a su vez está en pésimas condiciones.

                                                        Desayuno en Ucrania

A media mañana me da el alto la policía. Tienen un pequeño caseto con la bandera y un gran cartelón. Un coche viejo aparcado. Son tres de uniforme azul. Me piden cuando orillo –todo por señas- que apague el motor. A medida que ellos sonríen, a mí se me va pasando el susto. Me piden que me baje y ante mi sorpresa se sienta el mayor y le pide al compañero que le haga una foto. Al ver que yo también saco mi iPhone para hacer lo mismo levanta la mano y stop, stop….!!!  Rápidamente me lo meto en el bolso. Se turnan para sentarse los tres y hacerse fotos. Se hacen fotos desde todos los ángulos. No les interesa mi documentación ni papel alguno, la Cirila los tiene completamente abducidos . Seguidamente me indican que me suba y señalándome la pésima carretera, que continúe. Bueno, pensaba yo, no es tan fiero el león como lo pintan.

Pretendía llegar a Kiev pues sabía de dos campings allí. El navegador una vez más se volvió loco pero aprovecho para pasearme por toda la ciudad. Largas caravanas que bordean el río Dniéper en el que los turistas navegan en las barcazas. Ambiente de fin de semana y buen tiempo. Ninguno de los dos campings a los que conseguí llegar estaba abierto y esta vez no tenía la culpa el Sygic, así que salgo del agobio de Kiev y me buscaré la vida ya en carretera.

Cambia el día y se vuelve en tormenta de verano con grandes chaparrones. La carretera sigue infernal. Sin pintar, sin arcén, sin señalización alguna. Desde Yitomir hasta Ternópil han sido los peores 300 km de mi vida. Agujeros en los que cogería la Cirila entera. Coches de alta gama la mayoría rusos que adelantan sin miramientos. Carros por ambos márgenes con familias enteras encima. Camiones y tractores haciendo literalmente lo que les da la gana… si el lado izquierdo tiene menos agujeros, pues van por el lado izquierdo, ya te apartarás tu, pensarán. Restos de cosas que se les caen. Aquí un pequeño inventario de lo que vi: tubos de escape, guardabarros grande de camión, espejo retrovisor, rueda grande de repuesto que unos de un carro estaban tratando de subir. Y también se ha quedado en ese infierno el marco embellecedor del faro de babor de la Cirila. Cuando me di cuenta en el hotel, ya no estaba.

Desesperado, en una de las pocas gasolineras que me encuentro paro para pedir ayuda en el sentido de qué ruta seguir, pues tenía un cruce a 20 km. Allí estaban con sus bocadillos y coca-cola un grupo familiar en el que la chica, bellísima, habla inglés. Sobre el mapa su padre me indica el giro que debo hacer para no seguir en aquel infierno. Haré 130 km más pero merece la pena a riesgo de destrozar la Cirila si continúo por aquella carretera. La chica se interesa por la Cirila, me pide sacarle y sacarse  fotos con ella. Resultó ser una modelo de Kiev. Me enteré por el face en el que convergemos muchos y entró en el UNIENDO CABOS con sus me gusta y todo. 

                                                  Resultó ser una Modelo de Kiev

Pero esta otra ruta aconsejada tenía otra sorpresa. No estaba muy transitada pero sí con muchos viejos tractores cargando enormes rulos de hierba. En una recta veo algo de lío. Un accidente pensé. Pues no, era un pequeño tapón de tráfico que se formaba con un control policial. Aleatoriamente nos paraban. Cuando me tocó mi turno me encontré con un coche de la policía y dos agentes con sus ametralladoras. Todo por señas que apague el motor y que me baje. Señalando las llaves del contacto, que las saque y las coloque encima del capó. El viejo lada que tenía delante estaba en la misma situación que yo. Lo único que dijo entendible para mí, fue passport. A lo que yo muy solícito se lo entrego. Hoja por hoja va pasando todos los sellos y visados y no es por nada pero hay unos cuantos. Me enseña  el de Camboya y me señala. Entiendo que me pregunta algo sobre aquel visado que nada tiene que ver con Ucrania.Me encojo de hombros y solo alcanzo a asentir y decir, yes. Es un hombre joven de unos 40 años, mal afeitado y con lamparones en un uniforme que le queda dos tallas más grande al menos. Me entrega el pasaporte y me señala que abra atrás. Cuando ve el marecumbé que llevo decide no querer saber más y con un gesto me despide.

Algo de miedo, de inseguridad –y vaya incongruencia dicho y pensado delante de gentes que deben velar por ella- sí que me asaltaron. Me di cuenta de que sin poder expresarte, todo por gestos, sería imposible explicar cualquier situación. Estaba en sus manos. Debió de entender que nada podría sacar de un tipo que podría ser su padre en edad y que se dedicaba, vete tu a saber a por qué, a vagabundear por el mundo a la vista del vehículo y de los sellos del pasaporte. La banderita del retrovisor que me obligaron a quitar en la frontera estaba a buen recaudo. Menos mal.

Apareció Ternópil cuando ya se me había pasado el susto. Es ciudad importante  con un lago sobre el que gira la actividad. En una gasolinera muy amable el chico, en un inglés mejor que el mío, me recomendó hotel. Desde la doceava planta de la habitación que me dieron, las vistas eran espléndidas. Una vez instalado bajé a estirar las piernas por las cercanías. En una tienda de souvenirs y por cero coma me hice con algunos regalos. El hombre me regaló una pulsera con los colores azul y amarillo de Ucrania que me apresuré a colgar del espejo, al menos hasta atravesar Ucrania.

.- No Chinese. No chinese en la Ucrania, me decía.

.- People – imposible de entender lo siguiente- y me señalaba con el dedo índice sobre el mostrador .

Y también que las artesanías que le compro estaban hechas con las manos.

Preparo mis notas de este día duro y de contrastes desde la altura de este mastodóntico hotel que tuvo que ser diseñado para el mogollón de hombres y mujeres de las bases comunistas, si no no se entiende .

                                 Detalle de la bujia de estribor completamente consumida

                                          Una odisea el conseguir un par de bujias aqui