DÍA 18 .
Melilla, el Rif y Ceuta
todo en uno .
Se arman un poco de lío entre los de la caseta de entrada al
puerto de Málaga investidos de autoridad portuaria y revestidos con chalecos
antibalas Pero el lío lo tienen igual . Tres
veces después de tener listo mi check -in y con el papel de MELILLA en el parabrisas,
me dieron la vuelta . Me dijeron las chicas, muy amables, del mostrador que a
partir de las 18,10 h. fuera para la zona de embarque. Que no me demorara. Y
allá que me fui. Los del chaleco, que no. Que volviera al mostrador de expedición,
que no había sitio para los que llegábamos (de momento estaba yo solo) y allá
que me fui. Las chicas ambas dos me preguntan que si me había olvidado algo.
ESPERANDO AL MELILLERO EL FARO QUE ES FAROLA
.- que no, que no. Que me dicen los de la caseta que
estacione aquí
.- espere que yo les llamo.
Y les llamó, vaya si les llamó …
.- Vaya Vd. a la zona de embarque y pase .
Y para allá que me fui
.- Le juro agente que no vuelvo a hacer los tres km otra vez
para atrás, le digo al del chaleco antibalas
El chico esbozó una sonrisa y por todo comentario me dice;
.- Ellas mandan allí, pero la entrada al puerto la llevamos
nosotros
España en vena!
Pero al final embarcamos la Cirilator en la bodega de este
Jonás moderno y yo arriba en una confortable butaca reclinable. Mi billete me
dejaba moverme por varias zonas y la verdad que entre el duermevela, pasar las
notas, la wifi –free balearia- cuando me quise dar cuenta eran las 00,50 y
estábamos desembarcando
.- Oiga, le compro la Cirila ¡!!
.- Con todos mis respetos señor agente, pero no hay dinero
suficiente para pagármela. Ese fue mi
paso por el control policial de la
guardia civil en el puerto de Melilla. A partir de ahí y como ellos no tenían prisa
y si curiosidad, me dieron toda clase de explicaciones para la espera del paso
de frontera . A saber ;
-
Si pasaba después de las 07,00 me arriesgaba a
mínimo 2/3 horas de espera pues es cuando llegan un par de ferrys muy llenos y
los de la policía marroquí se lo toman con mucha calma.
-
De pasar ahora a las casi 2 de la madrugada,
mejor que no. Los primeros 50-70 km después de Nador no son los mejores para
quedarse tirado “ a tope de delincuencia” así, textual
-
Que hiciera la espera en el puerto deportivo.
Concretamente en el parking de un Mac Donald enfrente del gran casino Melilla
Estaba muy cerca pero me dí una
vuelta por Melilla, de media hora. No recordaba nada de hace 40 años.
Efectivamente el sitio era
seguro. Tan seguro que como que a 20 m.. estaban de guardia con su Nissan los
compañeros del que me quería comprar la Cirila .
Me dispuse como pude, pues no era
cosa de montar colchón, hinchar etc. para menos de cuatro horas y las pasé en
un duermevela cómodo y sin nada de frio
A las 06,15 h. estaba en la
frontera sorprendiendo a la policía marroquí. Y digo bien porque oigo detrás de
mí un stop, stop !!! un poco nervioso .No sé de donde salió un chico policía de
fronteras de unos 22/25 años que para disimular su gazapo, supongo, me gritaba
a medio metro de la ventanilla y en árabe . Me bajé enseguida y le hice ver que
no entendía ni J de su idioma. Probó con un chapurreo en francés que también
resulto ininteligible para mi
.- Pasporte, pasporte y papieles dil cochi… no si pude pasar aquí . Dondi
vas tu ¿
Hombre mira tú por donde ya
empezamos a entendernos . resulta que algo de español chapurrea .
No entendía muy bien que pasara a
Marruecos a esas horas y creo que un superior que vino a los 15 minutos le echó
algo de bronca. Total que yo solo pasando la frontera tardé una hora y cuarto,
cuando ya empezaban a apelotonarse furgonetas y coches y se les acumulaba el
chollo.
De un lado a otro distante cien
metros con el pasaporte, ahora con el papier-auto,
ahora otra vez con el pasaporte… y ya en la última caseta el policía repara en
algo sorprendente; los años que tiene el vehículo. Chapurrea algo el español y
dice que quiere verlo. Le hizo gracia la Cirila y le sorprendió la aventura,
supongo . Le di entonces esa especie de tarjeta que me hice en papel de folio,
etc … voalá ¡!! Se acabaron los
problemas . La Cirilator abriendo fronteras. Eran las 07,45 h. Dos horas casi
para atravesar los 300 m. de frontera marroquí. Un solo vehículo. Mas de veinte
policías he contado. Sentados en sillas y banquetas que se tendrían que tirar a
la basura. En casetas e instalaciones desportilladas, despintadas y sucias.
Noche cerrada aún cuando al fin encaro la carretera 16 que me llevará por la
costa, por el Rif, hasta Ceuta 400 km más tarde
No hay un alma en la carretera.
No hay casi señalización. Una vez que se sale de Nador, la cosa se pone fea,
pues es difícil circular bien al no estar marcada la línea de los arcenes y muy
poco o nada la del centro.
Un ruido en el palier derecho de
toc- toc de goma me hace parar y linterna en mano compruebo lo que me esperaba
; el muelle de goma guardapolvo superior del palier. Se le había roto y el
resto que colgaba producía el ruido al girar. Le corto a navaja lo que le
colgaba y anoto mentalmente que mejor nada de barro, nada de arena, nada de agua,
etc. y que en cuanto amanezca y vea un taller tendré que hacerme entender para
que me lo pongan si fuera posible .
Así que después de casi 40 km me
topo con la furgona de la polís. El
ALTO CONTROL POLICIAL y dos policías muy jóvenes a los que solo se le veían los
ojos y la punta de la nariz. Bajé la ventanilla, le dí los buenos días, el echó
una ojeada al interior y me hizo señas de que continuara. Le indiqué también
por señas que iba a aparcar a unos 20 m. en una zona amplia que descubría la
poca luz de la Cirila. Me indicó con un leve movimiento de cabeza que adelante.
No le he oído. En ningún momento de todo esto que cuento pronunció palabra.
GASOFA TIRADA DE PRECIO DESAYUNO DE REYES
PARA ANIMARSE MIL METROS DE ALTURA
COMO SI FUERA NUESTRO VERANO
LA MARAVILLA DEL RIF MI TRADUCTOR JEFE
ENTRE LA HERRAMIENTA, SU TE A LA MENTA EN ENVASE RECICLADO
Me recosté como pude en mi
“vivienda” y dormí mas de una hora. Ya estaba el sol en el cielo.
El paisaje del Rif es cambiante,
duro a veces y de verde colorido otras. Pero es difícil que le deje a uno
indiferente. La carretera en regulares condiciones serpentea a orillas del
Mediterráneo. Sube y baja constantemente y a medida que avanzaba la mañana el
sol subía la temperatura. Enseguida a la Cirilator le sobraba la capota y a mí
el jersey
Estaba empezando a pensar en el
desayuno y en la gasofa, pues quería
tener el deposito siempre lleno. Un
AFRIQUIA con el mismo azul nuestro, con un sitio que parecía ser restaurante,
apareció y no lo dudé un instante. Yo no tenia Dirhams pero mis amigos Malagueños
ya me habían dicho que aceptaban euros a razón de uno = diez . Que no aceptara
un cambio que no fuera menos que eso.
El hombre de la gasolinera cuando
le enseño la Visa me dice que no y cuando le enseño el billete de 20 me dice
que si. La gasolina está aquí a menos de la mitad que en España. Le echo diez
litros y le pido una lata de aceite en previsión de que me consuma algo mas de
lo debido con la tralla que le estoy metiendo.
En la nota que me hace está bien
claro
1 l. de SAE Sintético
15-40………………….30 Dirhams o sea,,,,, 3 euritos
( Entre 9 y 12 en
España)
10 l. de Súper 95
……………………………… 14 Dirhams o sea
,,, 1,40 euros
Y me devuelve un billete de 50 Dirhams y algunas monedas
Aparco y entro en el local. Unos
hombres tomaban su té y charlaban animadamente. A uno de ellos le lleva el
camarero un plato con un quesito, un yogur, un café, un huevo y un pan grande y
esponjoso con una pinta estupenda. Nadie hablaba español ni el chapurreo al que
nos tienen acostumbrados los marroquíes . Todo por señas .Le enseño los dirhams
que me había dado el de la gasolinera y y le señalo lo de la mesa recién
servida…yo igual .
Me siento a esperar con la Cirila
a menos de tres metros de mi mesa y en cinco minutos me lo trae todo. Sólo
tengo que pedirle el tenedor, que aquí ya veo que se come con los dedos y la
ayuda del pan. Y el yogur con la cucharilla del café . 1,5 Dirhams…increíble
¡!!! Y riquísimo ¡!!!
Con la Cirila a full de gasofa y yo bien desayunado reanudamos la marcha .
El Rif es luz. Y son subidas y
bajadas intermitentes y una de ellas un pequeño y erguido puerto de poco mas de
mil metros. El paisaje es espectacular con verdes campos, con frutales que
asoman ya sus flores y con un mar de plata que me acompaña por la banda de
estribor en todo momento. Plano. Liso. Azul. Blanco. Plata
El Rif es pobreza. Con niños que
deberían estar en esta hora de media mañana en la escuela y que sin embargo
andan las orillas de la carretera y las pistas que a ella desembocan, empujando
sus burritos del tamaño de un mastín español pero seguramente que con menos
peso. Carrgados con bidones de agua, con hierba, con ladrillos, con bombonas de
butano… con todo lo inimaginable en un equilibrio que los hace ser
funambulístas por los pedregales por los que caminan. Lentos, escuálidos
El Rif es la alegría de sus
gentes y la sonrisa permanente de estos niños que no están en la escuela. Niños
que al pararme me piden agua, haciéndome el gesto de beber y comida llevándose
la mano a la boca.
En la carretera se intuye que el
pueblo siguiente esta cerca porque empiezan a verse los puestos de los que
venden sus cosas. No son los puestos para turistas. Son gente que con un
destartalado C-15 o dos o tres pollines atados a una acacia se buscan la vida
vendiendo agua, nueces, pasas , almendras, botellas de gas, mecheros, tabaco…de
todo
Y el Rif son niñas risueñas
siempre y muy guapas que te hacen señas para que te pares porque te quieren
vender una bolsita de almendras .
He repartido todo lo que me
quedaba en la Cirila de comida y tengo la sonrisa mas bonita del Rif para
regalarle a mi buen amigo Toño, después de que la cría me la regalara a mi .
Estaba con su hermano y su burrito recogiendo hierbas y lavandas. Haciendo
pequeños atados que amontonaba en el borde de la pista y que iban cargando en
las alforjas del burrín . Me pidió agua y comida . Saque de la nevera el ultimo
multifrutas que llevaba y se lo
ofrecí . Ella se asombró de que estuviera tan frio –estábamos a mas de 20ºC-
tardó en dar con la fuerza necesaria para desprecintar la rosca y bebió un
largo trago. Tengo la foto de su sonrisa y la complicidad de mi Nikon para regalarle a mi amigo esa imagen
. Después de beber me extendió el brazo para devolvérmela. Le hice señas de que
era toda para ella y con una sonrisa más que era todo lo que tenia, se la metió
en el fondo de un bolsillón enorme de un abrigo que serviría para cuando
tuviera 20 años . Hay que decir porque
si no la historia se queda coja, que Toño es quien en Asturias distribuye esa
bebida.
Comí en Jebha en el mismo muelle
pesquero . Me senté delante de la Cirila y pedí una cerveza y si había algo
para comer. Con tanta suerte que el señor hablaba español. Algunos años
trabajando en Españia . Imposible la
cerveza pero sí un te a la menta y unos pescaditos fritos .Al final resultaron
ser un par de salmonetes, un besugo pequeñito y un par de especies más que no
supe descifrar . Unas alubias de cuchara y una salsa fuerte y picante para
aderezar el pescado . Pan a discreción y de vez en cuando charleta con el seño
. Todo por 20 Drh., es decir 2 euros
¡!!!!
En Bou Ahmed estaban de mercado a
ambos lados de la carretera . El pueblo estaba muy animado y eso me hizo pasar
muy despacio. Compré mandarinas, naranjas y un pimiento. No pongo el precio
porque me da vergüenza .
A la salida del pueblo ví un
lavadero, un arregla-pinchazos y un taller cuyo habitáculo no tendría mas de 15
m. cuadrados. Los tres coches que en ese momento estaban en “el taller”, es
decir en la calle, presentaban heridas de todo tipo… me paré. Nadie hablaba
español pero el que tenía las manos llenas de grasa y una especie de funda de
mecánico quería hacerse entender . Su taller…buahhhh!! y se llevaba los dedos a la boca como quien
explica lo bueno que le salió el plato . Le enseñe el guarda polvos de mi
palier de estribor y asentía con la cabeza. Me cogió de la manga y me arrastró
a la parte trasera de aquel cuartucho que era su “almacén” .Allí pretendía enseñarme varios palieres con sus fuelles o sin ellos . Entendí
enseguida: de todo aquello que había allí malo seria que no saquemos uno para
la Cirila .
Cuando me fuí a dar cuenta ya le
estaban poniendo el gato, habían forrado con dos grandes piedras y se disponía
a desarmar. Quieto parao ¡!! Antes
quería saber cuanto me costaría y me fui a por mi libreta para que me lo
escribiera . Está la huella de su mano en el negro mecánico, al lado de dos
cifras: 30-50 Dirhams . No me lo podía creer . 3 o 5 euros por aquella
reparación allí mismo al borde de la carretera y bajo un sol de justicia . Asique
le di el OK y entonces empezamos a desmontar. Cuando me fui a dar cuenta conté
17 personas alrededor de nosotros . El tipo, un hombre joven movía con destreza
una herramienta muy rudimentaria al tiempo en el que bebía de un bote de
conservas Heros con su tapa y todo, un té cargadísimo. Acuclillado al pie de la
rueda de estribor, abría su bote, bebía, dejaba un cerco renegrido de sus dedos
en el cristal y volvía a cerrar. En árabe y muy alto supongo que me explicaba
que era su termo particular y que estaba buenísimo .
No tardó en llegar un tipo que
tenia avería en el diferencial de su camión. Hablaba español pues estuvo en
Alicante por año y medio triabajando di
todo, aquí alla, triabajando fuerte para
dinero a marruecos. Lo nombré traductor y jefe de todo aquel marecumbé .
Dos horas duró la colocación del fuelle que se aprovechó de vaya Vd. a saber
qué coche y al que se le hicieron, tijera y navaja en mano, las reformas
necesarias para que ajustara . Le encargué a mi traductor que le dijera que yo
era mecánico y que me gustaba mucho cómo
estaba trabajando . Le ofrecí mi tabaco de pipa para que liara él su pitillo
pues me pidió ver la picadura, nos hicimos unos capuchinos y yo desmonté mi
campamento a la vista de aquel nutrido grupo de curiosos .
Al final con todo colocado –grasa buena. Americana, mira bandera USA
aquí en lata, - me decía el traductor, le dije que al final cuanto era si
30 0 50 dirhams . la traducción fue textual como aquí la relato :
“Qui dice que tú persona mu buena con tabaco y café, que tu mecánico
bueno en España y que tu buen precio por ti . 30 dirhams y gusta esi mechiero
que tienes .” Me quedé sin mechero y encantado de haber vivido esta
experiencia mecánica al borde de la carretera .
Caía la noche cuando llegábamos
a Ceuta . Roto por tantas horas de
conducción, tantas vivencias, tantas emociones, me rendí de sueño en la primera
cama que me salió al paso . Una pensión en el puerto que yo leía como la putilla
. Es igual, pensaba para mi, con puta o sin puta me meto ahí a dormir . No, era
La Puntilla y estaba limpio, diminuto y cercano al ferry de mañana.
Os veo por aquí enseguida
