domingo, 1 de julio de 2018

DIA 19 /20 TRATANDO DE METER LA CIRILA EN LA PLAZA ROJA

DIA 19 -20 TRATANDO DE METER LA CIRILA EN LA PLAZA ROJA
El camping un desastre. Una vez instalado en una plaza en la que la popa de la Cirila quedaba a treinta centímetros de la entrada a la minúscula tienda, voy a los baños. Quise ducharme pero fue imposible. No había luz, con lo que no podías ver nada. En el lavabo agua fría por supuesto y suciedad por todas partes. Las papeleras a rebosar de basura y con bolsas en el suelo. Lo intentaré mañana pensaba yo. Pero casi que fue peor. Hasta el punto de encontrarme una defecación en el plato de la ducha. Total que acabé por aclararme un poco y lavarme como tengo entendido que se lavan los gatos. Al pasar con mi neceser y toalla al cuello delante de la recepción, el marecumbé que tenían allí montado era de escándalo. Imagino que en ruso, en inglés y jurando en arameo, todo el mundo protestaría. Es Moscú, es el mundial de “furbo”, somos así los humanos.¡ Qué le vamos a hacer!

                          Ejemplo de soliradidad. Empujando al tranvia que se quedo sin corriente

Y por fin la Cirila y yo llegamos a los aledaños de la plaza roja. Hace un día espléndido de 28 grados a las diez de la mañana. Se ven grupos de gente al igual que en san Petersburgo, con los colores y camisetas de sus equipos. Me doy una vuelta de reconocimiento y ya me queda claro que no voy a poder meter la Cirila en la plaza a no ser que volara como aquel Mathias Rust que aterrizo una Cesna de alquiler en el 87 burlando toda clase de controles. No estoy tan loco.
Todo acordonado. Policías por todos lados. Entonces al parking de cabeza y andando a la  red square.
Tienen más de veinte arcos de seguridad con los consiguientes guardias para que enseñes tus bolsos, mochilas etc. Tipo aeropuerto. Aún a pesar de tantos puestos, hay cola en todos ellos. Me toca mi turno y al inspeccionarme la mochila, el poli, muy jovencito y muy amable ve la botella de sidra de La Llosa. Me pide que la saque. El no tocaba nada. Se va directo a la etiqueta y me señala con su dedo enguantado; alcohol, no entry
         Mucha vaya, mucha, mucha policia ....  todo acordonado. Imposible con la Cirilator
Está claro que no voy a poder escanciar dentro de la plaza….. Puñetero “furbo” ¡!! . Vuelvo sobre mis pasos  y busco el mejor ángulo para mi pequeño video. Una vez que lo tengo descorcho la botella y espero … a oír español. No quería que mi chapucero inglés estropeara la situación. La oportunidad la tuve enseguida con un grupo de mejicanos. Muy amables se brindaron con mi tlfno a hacerme el vídeo. Lo que son las cosas, el que me lo hacía me dice que está deseando conocer España. Que su abuelo era de un pueblo en la costa, cerca de otro que se llama Llanes pero que no recuerda el nombre. Le voy nombrando unos cuantos y cuando llego a Vidiago, exclama; sí!!! a la puerta ¡!!! Es que hay dos amigo, Vidiago y Puertas de Vidiago, pero ahora atento al vídeo. Lo quiero casi y asá. Y el chico muy obediente y amable me hace dos porque el primero no le gustó. Y allí me tenéis echando un culin de sidra con la plaza roja, los minaretes y toda la pesca detrás. Estaba caliente pero aún así, junto con otro culin hace muchos años en Nord Kap, fue de los más emocionantes de mi vida. La almiranta sabe bien porqué.
Dejé la botella vacía, que no bebida, pues aunque les ofrecí a los mejicanos, éstos iban con prisa. Y la vacíe para poder pasar a la plaza . Procuré entrar y lo conseguí por el mismo arco donde me echaron atrás y el poli al verla vacía la cogió e hizo intención de echarla a un contenedor con vidrios… ¡¡¡quieto parao amigo ¡!!. Está vacía por tanto podrá entrar. Y ésta se viene conmigo junto con el vaso, para Asturias de vuelta. Vasos, en plural, porque en previsión me traje dos que primorosamente embalados por mi mujer, han venido en la capota. Para los Dyaneros sabéis que hay un espacio entre la varilla y varilla de la capota en su parte interna claro. Pues bien enrollados en un papel especial aguantaron todo el viaje y espero que aguanten el de vuelta. La botella vacía en la sentina de popa -.
Cambié gorra picona de Asturias por la visera del Gijón/Moscú y me dediqué al turisteo por el mismísimo centro de Moscú, tomado como vengo diciendo por los hooligans. Una de las calles preciosamente adornada estaba de bote en bote. Eran las dos y media de la tarde y no se podía caminar casi. A cada poco corros con aficionados con sus cánticos y agitando sus enseñas y banderolas. Repleto de tiendas de souvenirs haciendo su agosto en el mes de junio y vendiendo matriuskas por millones como las que ineludiblemente he comprado yo.
Abruma Moscú. Agota Moscú. Cuando yo planeaba esta “travesía” maldito si caí en la cuenta del mundial de futbol. Ya dejé dicho,creo, que no tengo ni idea ni me ha gustado nunca. No entré en un campo de futbol en mi vida, salvo para ver un concierto de Ana Belen y Victor Manuel en el Molinón hace cien años y hace otros cien por hacer un favor y porque necesitaban a uno para el onceavo jugador – porque son once, no? – en un partidillo entre solteros y casados en un pueblecito del occidente de Asturias. Mis diez minutos en el campo se redujeron a dos patadas que le di al balón cuando éste, no se porqué, se acercó a mí. Y a la rotura de un dedo del pie por el pisotón de un soltero que llevaba zapatillas de tacos. Semiprofesional, claro. Así que con estos mimbres mal cesto hago yo para esto del “furbo”.
Recogí a mi Cirila y con la emoción todavía en el cuerpo, volví para el camping.
Y es que si uno se lo propone y tiene confianza en los medios de los que dispone y en los amigos que le rodean, todo o casi todo se consigue. Mención especial aquí y no me duelen prendas y dejarlo negro sobre blanco, a mi Almiranta, a mi mujer. Elba me ha animado siempre desde que nos conocimos hace ya muchas mareas, a no cerrar esta ventana que uno tiene siempre abierta a los cuatro puntos cardinales. A entender desde siempre que no va conmigo el plan del jubilado. Que sería incapaz de consumirme poco a poco sin dar guerra y dándole pan a las palomas de cualquier parque. Y es que siempre ha de haber una parte nueva que explorar. Una aventura por iniciar, un plan que llevar a cabo. Porque mientras haya planes uno se mantendrá joven al menos de espíritu. Y ella que es el faro que me ha guiado todos estos años juntos, lo sabe bien y firma esos pases-avante que me prodiga. Yo solo puedo corresponder queriéndola más, si cabe.
Cuatro y digo bien, cuatro policías se paseaban por el camping al llegar ya de noche. Al menos aunque sucio y destartalado dormimos con seguridad y cierto silencio. Me metí en el saco tratando de poner en orden tantas y tantas emociones. Tantas y tantas situaciones vividas. Eran las 22,30h. Estaba agotado

DIA 18 POR FIN MOSCÚ POR LA PROA

DIA 18
 POR FIN MOSCÚ POR LA PROA
Las obras continúan a cada poco. La carretera sigue en mal estado y en manos/ruedas de los grandes Truck-TIR. Aún no habiendo arcén se meten en la especie de grava o tierra y siguen fieles a sus maniobras. A la fuerza tienen que tener un código no escrito para saber cómo actuar y cuándo y que no se accidenten y mueran de cien en cien todos los días. He visto maniobras increíbles.
 
Esta zona está llena de gentes en sus bordes, para añadirle más emoción al asunto, con vendedores en los improvisados puestos. Entre ellos las vendedoras del té. Mi curiosidad no lo pudo evitar y aparqué, para como fuera, enterarme. Pues había veces de ser 10 o 15 las vendedoras delante de una humeante vasija de metal al estilo de las que vi en Turquía, que con ligeras astillas cebadas por arriba, mantenían cuatro o seis litros de agua caliente. Un grifito deja salir el agua que se necesita y ellas hacen el té con las diversas hierbas que tienen. Todo esto me lo explicaba entre risas y sonrojos una cría de no más de 14 años con unos ojos verdes preciosos. Cuando le pedí permiso para hacerle una foto, asiente. Pero me señala el vaso de plástico, la hierba, hace el gesto del money con los dedos… Le enseño las monedas rusas que tenía de algún cambio, y de mi palma abierta coge unas pocas. Yo le hago ver que no quiero el té pero sí hacerle unas fotos. Se ríe y casi que posa para el iphone. Si llego a sacar la Nikon estoy allí media hora de sesión fotográfica. Ni que decir tiene que le dí todas las demás monedas ante sus atónitos, bonitos ojos. El expasiba, expasiba me iba persiguiendo de la que me volvía a la Cirila.                                    
                                                               Las vendedoras de té
 
 
La entrada a Moscú es de quitarte el hipo. Se recorta a lo lejos y ya impresiona. Grandes autopistas con cuatro y seis carriles. El Sygic se estaba portando y me llevaba bien al camping Sokolniki, pero desde que entré en Polonia la opción de los metros, del giro,la división de pantalla, etc no va. Yo creo que estos eslovacos se la tienen jurada a los que “navegamos por estas aguas” tan comunistas y tan pro-rusas ellas. Así que tengo que ir despacio casi que intuyendo el giro. Una equivocación – me pasó al salir de S.Petersburgo- y supone a veces más de 20 minutos volver al punto anterior.
Al final y casi tras hora y media entrando a Moscú, llegamos al camping. Todo lleno de seguidores del fútbol con sus autocaravanas decoradas con las banderas de sus equipos . Polonia, Belgica, Alemania,Italia, Francia… toda Europa estaba allí representada. En la recepción había más de ocho personas esperando y no todos para el check-in. Cuando me toca mi turno me pregunta en un malísimo inglés más o menos como el mío, que si en ese little car voy a dormir (lo tenia a la vista desde la zona de recepción) Le explico que dentro está la tienda y que es muy muy pequeña. Que si no hay sitio me apaño dentro del coche. De mala gana sale de su poltrona parapetado tras el mostrador y muy autoritario, parece que que le dice al chico que tome el mando.
.- Follow me, Ispagniol
La verdad no me gustó mucho. Quise templar gaitas mientras íba buscando el sitio donde encajarme y le chapurreé que no estaba allí por el fubbol, ni caso. No me contestó. Apareció al fin una estrechísima plaza para la Cirila y para mí. Apenas cogería la tienda y de instalarla iría sobre celosía de cemento con tierra y no sobre césped. En fin, es Moscú. Es el mundial. Es lo que hay…
Pero la cosa se complicó. Cuando voy con el pasaporte a registrarme lo mira y remira y de mal modo me dice que niet. Que no me instale, que me vaya del camping…out, out…. Ante mi negativa y desesperación le pregunto que porqué y me dice que no puede registrarme porque ha pasado un dia más de los tres que tenemos los turistas para registro. Me pregunta que donde dormí la noche anterior y le digo que en un hotelito de carretera. Cuál? Cómo se llama? ¿ registro?...no recuerdo el nombre le digo ( y ni factura ni ticket ni nada de ese hotel, claro). Y la noche anterior? En el camping de San Petersburgo, en el Tympani Park.
.- It’s imposible, no true. Y se iba enfadando más y yo agobiándome poco a poco.
Le digo que espere que voy al coche a por el ticket del camping. Me contesta que no quiere ticket, que le estoy mintiendo y que es un problema de inmigración. Que espere allí, que no instale nada.Y entre medias oigo police e inmigración por el tlf con el que habla.
En un vehículo normal, sin distintivos, que estaba a no más de cien metros, estaban apostados –no se movieron de allí y se iban turnando en los días que estuve- estaba la policía. Al poco dos de ellos grandes como armarios de tres cuerpos, tenían mi pasaporte en la mano y el ticket del camping de S.Petersburgo. Lo hojeaban con detenimiento. El del camping se desentendió de mí y con un rotundo y fuerte ruso, se dedicó a hablar con ellos. Los polis me acompañaron a la Cirila. Entre ella y el ticket del camping parece que se ablandaron. No hablaban inglés. Que me subiera al coche y que esperara. Un coche de la policía, éste con la sirena, los rótulos y todo lo que lleva un coche de policía, llegó a los cinco minutos. Que les siguiera. Me llevarían a la oficina de inmigración.
                                 Por Moscú detras de la Policia, sin sirena...menos mal 

Por lo que se ve incumplí la norma de los tres días de estancia sin registrame en el ultimo hotel o camping. Yo tenía por buenos los 7 dias antes de “fichar” nuevamente en el lugar de la pernocta y dentro de los 30 dias de mi visado. Pero en inmigración ya me sacaron de dudas y también la embajada de España en Moscú a la que visto lo visto y desde la oficina de inmigración llamaron y hablaron, en ruso entre ellos claro, del tema. Con motivo del jodido futbol y mientras el mundial durara, se limitaba a tres días. Resumiendo que yo llevaba 24 horas de ilegal. Debería pagar una multa en un banco ruso con el documento que ellos me entregaban y solo así podría alojarme en camping u hotel sin que éstos tuvieran problemas por no estar debidamente registrado. Muy amable el hombre se encargó de llamar al camping, y poner sobre aviso al funcionario del Sokolniki (pues es un camping del ayuntamiento de Moscu y por tanto sus empleados funcionarios. Dudo mucho que un impresentable gerente como el que tienen, durara más de quince días en la empresa privada)
Cuando bajé de la oficina de inmigración, el coche y sus policías ya no estaban.Yo iluso de mí, creí que me esperarían para guiarme otra vez al camping a 8 o diez kilómetros. Así que a pelearme otra vez con el Sygic para encontrarlo.
 
Entre una cosa y otra ya habían pasado dos horas y yo no las tenía todas conmigo de que el tipo del camping me dejara acampar. Al llegar al fin, el hombre con muy mala cara y en un medio ruso medio ingles y haciendo el gesto del tlf con la mano, parecía que me indicaba que no le había gustado nada que le hubieran llamado desde la oficina de inmigración.
Me preparé algo de cena por no meterme a dormir con el estómago vacío y para mi sorpresa había a las 22,15 h silencio total en el camping. Los dos policías “apatrullaban” por entre las caravanas.